Entierro del lápiz interno

Como entrar en un mundo de no-oír, me atrapo en nudos de too late y me inmenso de tanto suspiro y manos como cárceles y latidos de cementerio, actuando alguna vez como si fuera una, sólo una que se arranca de vez cuando y no mis miles a la vez... Y no intento a veces, por no-segura y esa gente tan resuelta de la que desconfío por calculadora y física, muy física!! Nunca el sol como fuego puro, siempre lleno de tierras y muslos desnudos que te rodean y sufren a veces. Nunca tan real y nunca tan drogada como dios. Me imagino... y la infinita conexión.

Y qué tanto busca?? Un lago encendido y uno que otro acierto en la voz cuando sangra y ser un espejo (es que no sabe que lo es??) Sigue siendo una resonancia magnética que no se apaga y está bloqueada, sigue siendo eso que no quiere, pero que sabe que es real y que tiene tantas cicatrices e in-cicatrices... no puede hacerse al error, quiere, pero no puede, busca entre tanta raíz venenosa y se encuentra con uno que otro malvado duende con la lengua larga y amenaza con usarla en su entrepierna... Al final no hay final, una mera cadena de "acontecimientos", pero el tiempo le teme a este tiempo y el mundo que se desintegra y es espiral, amigable con algún cercano, pero enemigo de Plutón, ese que saca verdades desde lo más profundo, verdades irrevelables, ojos desorbitados. Me muero en tu arritmia.

La locura de arrojar el mundo de pronto, de abrazarme a la luna por brillante, de operarme, cambiarme y sabotearte por amarte. No sé de qué deseo me hablas, hay luces y tijeras por todos lados y el sol naciente y ese mapa del universo plasmado en mi cuerpo sudoroso. Am Ende todo es por estructuras, eso de uno como "ser social", personificándonos y sintiéndonos la unión de esos DOS.... estoy segura de que soy dos. Contradictio del DOS. Lo que sigue es callarme, comerme, hablarme de a dos y aconsejarte que no me dejes.

¿Para qué escribe uno, si no es para juntar sus pedazos? Desde que entramos a la escuela o a la iglesia, la educación nos descuartiza; nos enseña a divorciar el alma del cuerpo y la razón del corazón. Sabios doctores de Ética y Moral han de ser los pescadores de la costa colombiana, que inventaron la palabra sentipensante para definir al lenguaje que dice la verdad. Eduardo Galeano

Incendio en el incendio, entre las flores y el azul-verde, caen gotas saladas y pantorrillas envenenadas, mi ego y la culpa y el perdón que no se dice y las ferias y los malditos ricos y la trampa de la verdad y el dolor. Negación? Sólo una fase del duelo. Obsérvalo y yo quién soy, una infame y etérea que asegura lo inasegurable y que palpa lo impalpable. Primer día del comienzo y eso que el final es ahora y es siempre y me persiguen gritos y sollozos y yo muero de sed de una mirada, sólo una desintegradora, pero sin culpas, NO MÁS CULPAS ABSOLUTAS!! Sólo procuraré comer hierro y vitamina C, andaré despacio y dilataré mis pupilas al 100, te quiero ver, te quiero caminar y dejarte y soltarte por tu libertad y mi amor, que no puede ser más grande y que no puede entregarte más que sólo eso, tu libertad absoluta y en absoluto silencio.

Y como ahora estoy al borde del abismo temporal y enredada en mi propio pelo, me angosto por dentro y como que lluevo un poco. Intenso en mi abrigo y mi tormenta, cuidado que las hojas pesan y se individualizan los contenidos de puro absortos e impolutos. Y es que me desperdigas, soy des-dirigida, des-corregida y mi lengua yace aún en el suelo, jugosa, envuelta en baba desde que bailé en tu círculo y no tengo espacio muerto sin tus pies y mis múltiples bocas que te lamen. Maúllo. Aunque me tiembles y yo te llore, no nos abrochemos por siniestros, las canciones del mar y todo eso y el agua turbia que nos acontece, seguimos nadando como si las calles y los dias y cada noche más de tí. Nada más, sólo un soplo.

Siempre negra, inmensa la contra-adicción a solas, con humo y las horas que parecen armados milisegundos, con metralletas y todo. Tiempo de actuar!! Destiempo quise decir, a menos de 1000 pestañas de distancia, ya no hay ficción y a mi que me gusta ser infeliz. Andar por calles que son sábanas, sin pies y sin cabeza, solía lamerme las heridas como una gueparda y seguir corriendo. La sombra me come y avanza eh? arrasa y me lleno de flores, pero siempre estoy a punto de empezar a correr y soy de esas que se saca las botas y mis pies son blancos y mis venas tan rojas como una cintura y una espalda rasgada de arañas y látigos. Al final el tiempo que es destiempo, las horas que son balas y la tierra que es sangre y mi sangre que es espesa y juro que sigo aquí y que soy gueparda y leona y gata cuando quiero y rasguño y rajo y grito y beso a veces y soy una pajarita a veces. En esta jalea que somos, que soy, dejo de aletear y te doy la mano.