Entierro del lápiz interno

Interminables situaciones e incontables veces... la muerte me ronda y me habla susurrando, me trepa y se para sobre mi pecho, se ríe, me ríe, presiona y me mira de reojo. Adentro me crece una nube del tamaño de un millón de orejas formando una sola oreja, me aterriza como si supiera lo que es vivir, me llueve y me silencia, me carcome, me roe. Adentro me imita una niña que arma hilos y se enreda en ellos... Yo te miro y me miro, te anochezco y me pertenezco porque soy de tí y de nuestros vicios idiotas y te reconozco, porque tengo vomitocardia, amnestecia y sentimuertos de imaginarme mi soledad sin tí, esa como sombra que siempre está entre nosotros casi como una intersección, un movimiento que no lo es en realidad, una inacción, que produce una implosión, un recargo. Me defiendo, sólo eso, me ayudo de vez en cuando con una que otra estrella desierta que me acontece, y no hablo de la sacralizada culpa, hablo de cada dedo que cercenado me sangra y me comenta que desaparece, porque todo ...

A menos que me parta en dos e intente suspirar con hálito bajo cero, la muerte en mi consciencia, confusa, religiosa a veces, se transforma en macro-segundos, que se disgregan y se pierden entre un paso inmenso y el suicidio desde el 8vo piso... y que la vida sea como es, no me sugiere más que sangre por los ojos y la boca y vísceras y el cuerpo sin alma. Lo que yo soy, lo que somos tú y yo, el tránsito del Tiempo y el alma que grita y la insoledad y cada uno de nuestro fluídos. Me junto contigo a veces y nos reímos y me gusta tocar tu mano y vencer la linealidad y ver el círculo del que hablas con apenas la sospecha del campo electromagnético que es lo único que se toca. No importa cuándo seremos nuevamente "tres agujas tengo en la cabeza" yo nunca había estado tan dispuesta a todo por alguien antes, y es de verdad. El capitalismo es como dios baby, y nosotros somos en eso.

Como entrar en un mundo de no-oír, me atrapo en nudos de too late y me inmenso de tanto suspiro y manos como cárceles y latidos de cementerio, actuando alguna vez como si fuera una, sólo una que se arranca de vez cuando y no mis miles a la vez... Y no intento a veces, por no-segura y esa gente tan resuelta de la que desconfío por calculadora y física, muy física!! Nunca el sol como fuego puro, siempre lleno de tierras y muslos desnudos que te rodean y sufren a veces. Nunca tan real y nunca tan drogada como dios. Me imagino... y la infinita conexión.

Y qué tanto busca?? Un lago encendido y uno que otro acierto en la voz cuando sangra y ser un espejo (es que no sabe que lo es??) Sigue siendo una resonancia magnética que no se apaga y está bloqueada, sigue siendo eso que no quiere, pero que sabe que es real y que tiene tantas cicatrices e in-cicatrices... no puede hacerse al error, quiere, pero no puede, busca entre tanta raíz venenosa y se encuentra con uno que otro malvado duende con la lengua larga y amenaza con usarla en su entrepierna... Al final no hay final, una mera cadena de "acontecimientos", pero el tiempo le teme a este tiempo y el mundo que se desintegra y es espiral, amigable con algún cercano, pero enemigo de Plutón, ese que saca verdades desde lo más profundo, verdades irrevelables, ojos desorbitados. Me muero en tu arritmia.

La locura de arrojar el mundo de pronto, de abrazarme a la luna por brillante, de operarme, cambiarme y sabotearte por amarte. No sé de qué deseo me hablas, hay luces y tijeras por todos lados y el sol naciente y ese mapa del universo plasmado en mi cuerpo sudoroso. Am Ende todo es por estructuras, eso de uno como "ser social", personificándonos y sintiéndonos la unión de esos DOS.... estoy segura de que soy dos. Contradictio del DOS. Lo que sigue es callarme, comerme, hablarme de a dos y aconsejarte que no me dejes.

¿Para qué escribe uno, si no es para juntar sus pedazos? Desde que entramos a la escuela o a la iglesia, la educación nos descuartiza; nos enseña a divorciar el alma del cuerpo y la razón del corazón. Sabios doctores de Ética y Moral han de ser los pescadores de la costa colombiana, que inventaron la palabra sentipensante para definir al lenguaje que dice la verdad. Eduardo Galeano

Incendio en el incendio, entre las flores y el azul-verde, caen gotas saladas y pantorrillas envenenadas, mi ego y la culpa y el perdón que no se dice y las ferias y los malditos ricos y la trampa de la verdad y el dolor. Negación? Sólo una fase del duelo. Obsérvalo y yo quién soy, una infame y etérea que asegura lo inasegurable y que palpa lo impalpable. Primer día del comienzo y eso que el final es ahora y es siempre y me persiguen gritos y sollozos y yo muero de sed de una mirada, sólo una desintegradora, pero sin culpas, NO MÁS CULPAS ABSOLUTAS!! Sólo procuraré comer hierro y vitamina C, andaré despacio y dilataré mis pupilas al 100, te quiero ver, te quiero caminar y dejarte y soltarte por tu libertad y mi amor, que no puede ser más grande y que no puede entregarte más que sólo eso, tu libertad absoluta y en absoluto silencio.