Entierro del lápiz interno

Nada, formato-aprendizaje, viro-fuga, extrañez-mintiendo. Buuuaaajjjj!!! envidia, cascos calientes de cabezas frías, cero inmensidad, ruido colectivo y olor a plástico, ya ni tengo sueño. Nada, piedras calientes sin olvidar ni las gotas ni el vapor azul y mi asfixia, algo más que una llama y mucho más que mis dolores quemados. Nada, azul y no metileno, es mi centurio próximo, mi centauro alado, mi asma atrofiada y mi agorafobia. Ya he estrangulado cada vena lo suficiente, veamos ahora qué hay de cielo en cualquier no-cielo minúsculo y me ahogan mis imágenes que llegan y se van como rayos y a veces incluso huelen. He dicho nada suficiente, tomo mis moléculas y te las llevo como cápsulas de veneno para dormir cien años y de vez en cuando deambularemos a la vista y nos comeremos.

Ya hay un dejo de noches calvas. Sufren de calvicie por la mirada lejana de sol. Creen encontrar a veces rastros de su pelo en la obscuridad de las figuras, pero ellas gimen la devastación. A veces las noches dejan de creer y es cuando empiezo a sentir el martillo sangrante: yo no soy de noche, yo no sé qué es la noche. Pero se enmaderan, comen y se enmaderan para prenetrar la inluz densa, para dejar deshojar el pelo elevado y renovar sus calvicies. Este dejo se siente naranjo en mi respiración de fuego, yo lo huelo por perniciosa, por encantarme de pornografías y desencantar por real.